стр. 3

     С. Обрадович.

     1918.

     Трава, как плесень - в мостовую улиц...
     С утра, с дрожащими ладонями,
     С изглоданным цынгою ртом,
     Поступью жуткой разгуливая,
     Проходит Голод Городом.

     А вокруг - двери с петель сорваны,
     В черных язвах окон - копошащейся вошью тиф.
     Над городом дни, как зловещие вороны
     Над умирающим в пути.

     В небе, схваткой костенеющей,
     Над заводским ржавым корпусом - кран,
     Как вцепившиеся в тучу клещи,
     Чтоб Солнце выдрать окрайнам.

     По ветру с утра рукой митингующего
     Бьется со стен полусодранный плакат...
     Кто-то на углу брызжет яростью в Грядущее.
     Кто?.. Любимая? друг? брат?..

     Кто-то безумный, кому-то мстящий,
     С хохотом и злом
     Солнце в лужице искрящееся
     Затаптывает сапогом...

     И слышу: сквозь крик, базарный и грубый,
     За стеной, беспечны как ручей и весна,
     По складам читающие губы
     Разучивают Интернационал...

     И вечером, за разобранным забором,
     За худым окном, не так страшна,
     С Голодом и Городом
     Шамкающая тревогой тишина...