Новелла Матвеева

***

Солнце осеннее нежаще
Греет гряду облаков:
Это моржовое лежбище,
Пастбище дымных быков.
     Гибкого моря волна,
     Осыпи дюн безучастные,
     Сосны до окиси красные,
     Медные дозелена...


Между пеньками сосновыми
Позднее солнце ловлю.
...И без основ, и с основами -
Чайки кричат...Я люблю
     В море их блеск меловой,
     В воздухе лапки сафьянные,
     Тонкие вопли стеклянные,
     Крылья, как сабельный бой.


Нитями, стружками, пробами
Цеха, не то - кустаря, -
Нет! - ремешками для обуви,
Лавкою чеботаря
     Водоросли рядком
     Вдоль побережья расстелены, -
     Тонким песком приметелены,
     Выбелены ветерком.


Знаю, что все это кружево -
Моря кушак вырезной,
Творчество волн перетруженных -

Смоет такой же волной.

(Что ей простая трава!

Надо стихиям прожорливым,

Чтобы скрипели под жерновом

Только шедевры: едва

От ювелира, от резчика,
От живописца картин...)

Вот только первая трещинка
В береге; только один

     Сдвиг на песке водяной, -
     А уже с моря опознаны
     Блудные травы...
     И позваны
     Страшной морской глубиной.


Весь этот ворох: соломки,
Лыка, подошвенных швов -
Зыбким хозяйством паломника
Стронуться с места готов...
     (Шнур, переплет, перехват -
     Смутный прообраз сандалии...
     Что-то от пройденной дали,
     Всё - от позвавшей назад. )


И в тишине разговорчивой
Слышу я голос немой
(С моря - такой неразборчивый!):
"Странницы-травы! Домой!"
     Словно питомцев своих
     Мать позвала бесприютная...
     Может быть, я сухопутная,
     Вот мне и страшно за них?