Я лежу под кустом,
не убитый, не раненый.
Куст ракитовый --
дом,
только формы неправильной.
В дырьях -- между листвы --
облака белокожие.
И куски синевы
как веселые рожицы.
Завтра осень.
Вот-вот
занесет меня листьями.
Я встаю. Я живой.
Это все еще
истина.
Паучок на скуле
что-то делает вежливо.