Евгений Евтушенко
***
«Но лишь божественный
глагол..."
А. Пушкин
Поэзия чадит, да вот не вымирает.
Поэзия чудит, когда нас выбирает.
Вот малый не дурак, валидол сосущий,
в портфельчике несущий отварной бурак.
Ему сейчас бы мусса да ромовых баб,
но Муза — ай да Муза! — его за шкирку — цап!
И мысли лоб сверлит, и он забыл о ложке,
и он гигант! Сократ! ...в обкомовской обложке.
И вот не Аполлон — тщедушный и невзрачный.
Весь, как обмылок, он и скользкий и прозрачный.
Но вдруг какой-то свист в ушах его, и точка!
И, как боксерский свинг, по морде века — строчка?
А вот — валится с ног шалавая пичужка,
тряпичница, пьянчужка,
салонный клоунок.
Но что-то ей велит, и, как зимою ветки,
бог изнутри звонит, и — мраморнеют веки.
А вот пошляк, шаман, впрямь из шутов гороховых.
Ему подай шампань и баб, да и ни ромовых!
Но вдруг внутри приказ прорежется сурово,
и он — народный глас, почти Савонарола!
Поэзия чудит, когда нас выбирает,
и после не щадит и души выбивает.
Но кто нам всем судья? Да, для мещан мы «в тлене»,
но за самих себя мы сами — искупленье.
| Предыдущее стихотворение |
Следующее
стихотворение |
