Евгений Евтушенко
Жара в Риме
Монахи, к черту все сутаны,
ныряйте в римские фонтаны!
А ну, синьор премьер-министр,
скорей к реке
и прямо вниз!
И, как ослы и как ослихи,
к воде — послы, к воде — послихи!
Миллионер, кричи в смятенье:
«Подайте на кусочек тени!»
Объедини хоть раз господ
с простым народом, общий пот!
Все пропотело, даже чувства.
Газеты — липкое белье.
Мадонна плачет...
Чудо!
Чудо!
Не верьте — катит пот с нее.
За сорок! Градусники лопаются.
Твистует пьяно ртуть в пыли,
как будто крошечные глобусы,
с которых страны оползли.
Все расползается на части,
Размякло все, и даже власти,
Отщипывайте мрамор храма
и жуйте вместо чуингама!
А бронзовые властелины—
герои,
боги —
жалкий люд,
как будто бы из пластилина:
ткнешь пальцем — сразу упадут,
На пьяцца ди Индепенденца
тону беспомощней младенца,
Асфальт расплавленный — по грудь,
«Эй, кто-нибудь!
Эй, кто-нибудь!»
Но нет, никто не замечает.
Жить независимо —
включает
и независимо тонуть.
А надо всем поэт-нудист
стихи пророчески нудит:
«Коровы на лугах протухли.
На небе Млечный Путь прокис.
Воняют люди и продукты,
Спасенье — массовый стриптиз!
Не превращайтесь, люди, в трупы,
не бойтесь девственной красы.
Одежду носят только трусы!
Снимайте радостно трусы!»
Дамы стонут:
«Озона! Озона!»
Объявили, портных окрыля,
наимодным платьем сезона
платье голого короля.
«Ха-ха-ха...» — из веков раздается ответ:
«Оно самое модное тысячи лет!»
«О депутат наш дорогой,
вы в села даже ни ногой,
а села обнищали...
Где все, что обещали!»
«Я обещал? Ах, да, ах, да...
Забыл... Простите — духота...»
«Что-то грустен, миленький,
Подкрепить вином?
Лег бы в холодильнике:
Попрохладней в нем...»
Ну а миленький в ответ:
«Что ты, душка,
даже там спасенья нет:
душно!»
Депутаты перед избирателями,
супруги перед супружницами,
убийцы перед прокурорами,
адвокаты перед убийцами —
все оправдываются добродушно:
«Душно...»
Душно, душно ото лжи....
Россия, снега одолжи!
Но слухи ходят — что за бред! —
что и в России снега нет.
И слухи новые Рим облетели,
что и на полюсе нету льдин,
что тлеют книги в библиотеках,
в музеях краски текут с картин.
И не спит изнывающий город ночей.
Надо что-то немедля решать,
если даже и те, кто дышали ничем,
заявляют:
«Нечем дышать!»
Из кожи мира — грязный жир.
Провентилировать бы мир'
Все самолеты, ракеты, эсминцы,
все автоматы,
винтовки,
а с ними
лживый металл в голосах у ораторов,
медные лбы проигравшихся глав
на вентиляторы,
на вентиляторы,
на вентиляторы —
в переплав!
Быть может,
поможет...
| Предыдущее стихотворение |
Следующее
стихотворение |
